os meus dois pés vesgos

2011-05-09T06:20:00.000-07:00

SEMENTE|SEIVA: na esmorga, em ourense. 10 fotografias que ficam até ao fim do mês.

2011-03-09T05:55:00.001-08:00

etapa nº 2: começar por cima, seguir, ter o sol por perto, alimentar-me. primeiras instruções: se for para perder o amor que seja em março. ter 2 ou 3 andorinhas na janela ao deitar. esticar a cabeça ao futuro, prever tempestades de calor e acreditar que virão. as terras são para saber de cor, escrevo hanói a caneta e a vermelho.

# 1/2

2010-10-12T14:46:00.000-07:00

Acordei nesse dia apenas para colher o fruto coberto de musgo
de arame e areia, para saber que não morreu
ainda o nevoeiro que torna as casas mais espessas
quando vistas de longe, nem que os ribeiros murcharam muito
para dentro das margens, tolhidos pelas canções das mulheres em dias
de pequenas alegrias. Soubesse eu que do futuro só mais tarde me falarias
e teria decalcado o monte pelo sopé para descobrir onde viviam as criaturas polidas
pelo tempo, tão claras e limpas, apenas levemente embrutecidas
pela natural firmeza do amor

2010-05-05T12:50:00.000-07:00

soube de como respiram dentro desta casa as plantas que seleccionei pela cor, as mais verdes. Há volumes de ar penetrando nas paredes aguçados pela urgência, mais um dia que tombou.são perfeitamente circulares e é a essa forma que me junto. amanhã regressarão as malvas a esta imagem para que tudo se complete. os olhos concentrados num derrame interior, claramente vegetal.

2010-03-09T03:56:00.000-08:00

Bullyng in Mirandela

by nelson d'aires

2010-02-26T09:08:00.001-08:00

tinha nesse manhã a pele mais branca, muito perto do amanhecer. pensei em tocá-la como que se ali estivesse disponível uma pequena nascente.
fi-lo sem grande cerimónia.
era quase meio-dia e sobre nós o sol devorava tudo o que existisse para além do céu.

2010-02-26T07:36:00.000-08:00

FLOODS IN MADEIRA ISLAND

by Nelson d'Aires

as mãos. a chuva. tenho os olhos verdes, sabes? a cinza do teu cigarro. o mar serve-te? fim. fim. fim. o filme há-de começar às 9

2009-12-28T07:40:00.000-08:00

fotografia de Jiri Turek

2009-12-28T07:22:00.000-08:00

Contrariamente a todas as expectativas, 2009 está a ser um ano morninho, atarracadinho, meio amorfo e insonso. Mas nada está perdido, ainda faltam 4 dias. Estou com muita fé.

Governo - "Propaganda sentimental"

2009-11-16T05:46:00.000-08:00

está já disponível para download gratuito o primeiro ep do projecto governo (valter hugo mãe, antónio rafael e miguel pedro), intitulado «propaganda sentimental ».

AQUI.

2009-11-03T05:53:00.000-08:00

450 - kameraphoto

2009-08-11T07:29:00.000-07:00

tenho por um fio suspensa toda a música
de um fruto que fermenta e é aos pés
que recolho pensamentos como sementes de prata,
esta manhã é a pele que se aclara pela força dos relâmpagos

2009-08-11T07:23:00.001-07:00

são à semelhança das margens,
inumeráveis sopros
concretizando a corrente

2009-08-11T07:18:00.002-07:00

achá-la-emos pelo movimento
ritmado dos frutos

e, irremissíveis,
partiremos abrindo
sobre nós a última
imagem das estações

2009-08-11T07:18:00.001-07:00

as gargantas pronunciando o gelo
são a fenda para arrecadar o
mundo

2009-07-23T05:33:00.000-07:00

PERFORMANCE IS DEAD #12
uma performance de sandra andrade
assistência de imagem mais do que querida. hugo loureiro
estética de desejo. rogério nuno costa
uma produção. encontrarte encontro de artes plásticas e cinema de animação
sexta, 24 de julho às 17h00
na Escola Profissional Amar Terra Verde (Pólo de Amares)

um recado

2009-06-29T01:27:00.001-07:00

Quero dizer que a palestra do nuno foi linda. Ele tem piada, ele é inteligente e a barba fica-lhe bem.
Quero dizer que os meus amigos são os maiores, pra lá de interessantes e não sei como o mundo todo não quer casar com eles.
Na noite em que sonhei que todos tinham cancro, armo-me à puta da lamechice e digo que os amo muito.

2009-06-17T11:52:00.000-07:00

Sob a forma de estreia, Ângela Berlinde, César Taibo e valter hugo mãe apresentam a mostra colectiva PLANET CARAVAN, no Clube Literário do Porto. O projecto expositivo apresenta-se como uma reflexão em torno das várias linguagens artísticas: a fotografia, o desenho e a pintura,da forma como cada linguagem se revela particular no seu meio através do seu discurso próprio e como se inter-relacionam.

Inauguração 12 de Junho pelas 21h30

13 a 30 de Junho no Clube Literário do Porto.
visto aqui.

2009-06-17T11:46:00.000-07:00

é o rui no chiado.

2009-06-16T12:50:00.000-07:00

A morte vinha com seu fio de prata sobre os lábios, a paisagem resplandecia. Crianças amavam-se à sombra de rios, insectos cobriam sua nudez. Perturbavam.

Isabel de Sá

2009-06-16T12:46:00.000-07:00

GOVERNO - Meio Bicho e Fogo from 8 e Meio on Vimeo.

os GOVERNO, com o valter. e é muito bonito.

2009-04-02T14:30:00.001-07:00

o quarto reconhece em mim um espaço para existir sem limitações. deito-me para melhor o receber abrindo as mãos de onde seguidamente se estenderão as veias cruzando o limite da realidade – a fronteira do corpo ali tão terrivelmente exposta a encontrar as raízes que desse lugar escoam toda a liberdade. há nesse ponto concreto um segundo girando sobre o seu eixo metálico e é da mesma maneira como se a ausência em absoluta existência viesse e tomasse o seu lugar em mim de tão completo e perfeito preenchimento que não houvesse poro por onde não escorresse procurando qualquer coisa concreta para poder depois cair

2009-02-10T14:06:00.000-08:00

há um nome: rio. uma camada que dele se desprende e vai restituir na memória variações de uma cor: verde. há um rio que é verde e que possivelmente passou por este quarto. digo: é esta noite que aqui definitivamente se instalou que acredito ser a libertação integral das suas entranhas

2008-12-25T13:44:00.000-08:00

é quando à memória intercalo um espelho que percebo como surgem do fundo as raízes mais antigas e encrostadas que com o tempo, sufocadas que ficam pelo espaço que a memória lhes dá, acabam por enrijecer e tombar finalmente no corpo. é aí que, tomando-as com as mãos, somos já capazes de as expulsar definitivamente de nós

2008-11-20T09:28:00.000-08:00

é de repente que se afunda no organismo uma palavra revolvendo o interior com as suas pás. o canal que nele a deposita poderá servir também ao espírito que nele precipita a sua flecha contundente deixando o corpo não mais que um astro em brasa. é então que sei que vens ainda que ligeiramente estremunhado e servido de indizível lhaneza me tomas como um recorte contra as mãos, e perante tamanho ardor, é então que acreditarei possível o romper de mais um dia

2008-11-06T08:50:00.001-08:00

a boca é agora apenas um lugar frequentemente revirado pela sombra, sei-a bem assim, como se pela ausência inaugurasses um corte no céu, sem planetas e a luz que a todos vem de dentro

2008-10-30T09:29:00.000-07:00

um beijinho, andreia.

2008-10-29T06:52:00.000-07:00

RAPAZ

Não sei como é possível falar desse
rapaz pelo interior
de cuja pele o sol surge antes de o fazer no céu.

Luís Miguel Nava

2008-10-15T08:32:00.001-07:00

estivemos num cume aceso com as nossas veias implodindo em chamas
fizeste comigo a sombra mais clara como aquela que esconde por si um sol inteiro, a mais funda e duradoura
escolhi a cabeça, o ventre para começar um fogo puro que te fizesse corar pesado, tamanho o amor que trazias dentro
abriu-se um buraco para entrar no chão e viajei nele com os malmequeres e as raízes fortes das montanhas

shake that devil

2008-10-14T06:41:00.000-07:00

2008-09-24T09:25:00.000-07:00

assentámos numa superfície diferente. à nossa volta rodeando-nos em eclipse os gestos seriam uma outra forma de se dizer o dia – a luz fermento de luz, sabíamo-la criadora de um movimento inchado levemente azul como duas mãos que se pousam sobre a neve para nos acender. os braços também seriam outras tantas gaivotas esmiuçadas pelas nuvens, frenéticos e bastante quentes, procuravam um lugar entres os espaços, um encaixe visual para esse poema. ficámos secos de vida, coroados de ruídos cimentados que nos serviram de canção - ficámos para sempre periodicamente esburacados, espaçados no estômago, no peito e nos olhos. e, vangloriados, quisemo-nos fruto dentro do fruto, um fogo mais iluminado

2008-09-12T09:19:00.000-07:00

2008-09-12T09:17:00.000-07:00

se eu falasse pelo blog talvez pensasse em coisas bonitas, próprias de jardins, como o rio minho feito massa negra às 5h da manhã com pequenas nuvens em cima e connosco em grande agitação, borbulhantes, pé sim, pé não, licor de café na mão

a poesia é de línguas na boca e nos ouvidos, mas também - oh sim - de Isaque Ferreira a espalhar poemas no ar

para dormir recomenda-se o acto a 3, braços sim, pernas não, mantas e promessas de muito amor

os ribeiros são para nos receber e as bolotas se não derem para comer para alguma coisa hão-de ser

quem esteve na fnac sabe que o valter hugo mãe agora vai ter a casa limpinha e com cheiro a margaridas da islândia. quem esteve no code sabe que ele vai ficar um pão na contracapa do próximo livro

(olha que dá para falar pelo blog, oh sim, dá mesmo)

2008-09-01T05:55:00.001-07:00

o bairro alto tem ruas de cima e ruas de baixo com roupa à chuva e ao frio e às cores também. o pedro das arábias perdeu metade do cabelo e olha com olhos de ver para as turistas esbranquiçadas de mini-saia às túlipas e para nós também que temos o cabelo lavado e arrumadinho – oh sim. e eu queria conhecer o centro comercial imaviz que dizem ser de ar dúbio, mas o pedro aconselhou e eu acredito no pedro que é possivelmente um gajo muito fixe e muito mulher. o jürgen’s é um cão mansinho, dá sangria à menina solitária e licor de amêndoa e martini e tostas de queijo e tomate que têm alho só por opção. os pedros são como são, há o que tem um piercing na língua e é de bom ouvido e o que vai de rajada para a guatemala e para todo o lado. as meninas vão ao italiano para ver o andré que é italiano e serve massa com natas e cogumelos que só são mágicos quando acompanhados com monte velho – o andré ri demais, é limpo demais, é bonito demais e tem o cabelo arrumadinho – merda. o adamastor tem homens de chapéu que convidam as mulheres para tomar café, são muito gentis – oh. a bica já não é o que era, agora tem gente até ao rio e a confusão é tanta que as pessoas têm mesmo de estar juntinhas e encavalitadas, preferencialmente sentadas e aos beijos – pois

2008-09-01T05:53:00.000-07:00

um homem purpurado pára sobre si o voo de uma ave instrumental

escurece-lhe das mãos uma imagem profundamente rasa como um buraco perpendicularmente extraído de um corpo azul – não sou só nem me recolho com a nuvem de insectos escorridos pelo sangue e retratados ao alto em vagas de carne férrea, perfurada, com o mesmo esplendor dos lugares velados e enxutos

não sou a ave instrumental virada sobre o nome nem me chego à distância do homem perene com a exactidão cerrada de todos os animais e um astro revolvendo-lhe o interior maciço entre as duas mãos e o órgão: deserto e um pouco frio

2008-07-15T08:36:00.000-07:00

disseram-nos: incidam sobre os corpos transparentes, façam-lhes uma ferida celestial de onde se possa verter o líquido catártico dos astros, a corrente ferozmente estagnada de dentro para o interior os órgãos como um solstício epidérmico ou uma raiz aérea extraordinariamente vertical e morta.
Subimos à terra, essa parte ínfima do coração que destrói e silenciámos feridos pela sombra, como a bolha inaugurada pela mão ferida ou a veia inversamente retirada ao sangue. Subimos à súbita iluminação. Como se, atentos, cedêssemos ao longe

2008-06-13T05:32:00.000-07:00

não fossem os abismos e a maneira temerária
de regressar. não fossem as foices cautelosamente
empunhadas pelos homens fendendo a luz, os
filhos proferidos ao temível banquete de anjos onde
se entristece como quem flore ao longe. não
fosse a fonte na incisão imagética do golpe que refaz,
os frutos negros colhidos entre duas mãos abertas. não
fossem as florestas efervescentes, as escarpas inclinadas
para dentro, a irascibilidade das aves azuis murando
procissões ou o pó aceso do fim da tarde. não fossem

unhas, calcanhares intensamente recolhidos, a trave no
pescoço orbicular – não fosse, confesso, esse lugar apoteótico

2008-05-16T05:43:00.000-07:00

Francis Bacon

2008-05-09T09:12:00.000-07:00

seremos concomitantemente rectos

as bocas rasgadas pelos nomes são o temporário abrigo dos astros, das brancas flechas iniciadas para anunciar – ou digo um pelouro incendiado no corpo que drasticamente se dirige a deus; ou a simétrica explosão dos frutos; ou os rios nas correntes; as seivas vindas do fundo; os desfiladeiros; os ninhos impunes – a faúlha hereticamente devolvida

e seremos – os lugares áridos suspensos pelas margens – a primeira voz colhida ao antigo ranger dos que ainda morrem, a mágica alimentação

- nós – assentes em clarão - inextinguíveis, para sempre

2008-04-14T15:24:00.000-07:00

desconheço a maior parte das caras, sendo que me chegam, geralmente, pelos alicerces filados do extremo quarto ameaçando-me de profunda sabedoria. Sei-lhes as intenções, e caminham abrindo pelos passos a grandeza de uma noite anunciada que encerra toda a casa ao alto.
Abrem as portas em par deitando-as às paredes como mulheres – o extraordinário arrefecimento de uma mulher germinada na parede, até que corram em grande liberdade fartos ribeiros em redor das salas.
Estou parcialmente disposta em ramo, as costas encaracoladas pelas folhas sentidas do gelo sitiado e carregam-se em torre paralelos a mim. E não fosse o dia já alto, jurava ter irrompido da barriga um remissível princípio de assumpção

ontem

2008-03-27T03:52:00.000-07:00

2008-03-11T10:27:00.000-07:00

de um lado mais extenso. Na precisa passagem de uma tarde rebentam-se pelo movimento circular a maior parte das pedras. São, pelo que delas escorre, uma paisagem madura insurgida contra o solo, a forma quadrada de se ferir na enxurrada de frutos acabando por se abrir em múltiplas sementes.
Gémeos de variáveis tamanhos, mulheres inchadas pelos ombros, viúvas apresentadas em buraco arrastaram-se pelo tempo num absoluto silêncio. Há quem acredite que todos pertenceram à fecunda matança, uma fogueira chegada pela copa das árvores instalada em soberba. E, iniciada pela meticulosa combustão, ainda hoje se assiste à invertida iluminação

2008-02-28T10:32:00.000-08:00

fornos iluminando homens. fornos iluminado homens. fornos iluminando homens. fornos iluminado homens. fornos iluminando homens. fornos iluminado homens.
fornos iluminando homens. fornos iluminado homens. fornos iluminando homens. fornos iluminado homens. fornos iluminando homens. fornos iluminado homens.
fornos iluminando homens. fornos iluminado homens. fornos iluminando homens. fornos iluminado homens. fornos iluminando homens. fornos iluminado homens.
fornos iluminando homens. fornos iluminado homens. fornos iluminando homens. fornos iluminado homens. fornos iluminando homens. fornos iluminado homens

2008-02-23T11:08:00.000-08:00

"Scope", Rui Horta

2008-02-23T11:02:00.000-08:00

Livre e em breve também feliz

“Álbum",Daniel Blaufuks

2008-02-21T09:12:00.000-08:00

a evidente passagem

2008-02-14T09:00:00.000-08:00

Desimpediremos os pescoços e recuaremos em reverberada vida no sentido inicial. Pousaremos sob o corpo o poço – somos de uma poeira azul de tanto ondearmos o ar; e soberbamente tomaremos o fundo, tombaremos céleres por sorte de afundar.

E seremos pela absorção esplendorosamente negros – espelhos abertos por de nós se poder nitidamente caminhar

2008-01-22T01:44:00.000-08:00

levantámos um coro de cabeças a pender. A janela. Levantámos pelo pescoço vários corpos azuis que tinham caído durante a vida. Situada a janela, abrimos os corpos um a um – chamámo-los para pronunciar a luz, para que partissem, o calor a obstruir os ombros. Os corpos muito rentes ao que de maior há de calor, abertos coros na janela. Os cabelos a treparem flores para dentro do jardim.
Dizem que de longe haveria de se sentir uma presença grave, um lugar extenso como uma fonte, semelhante em ideia a um balão pairado, alinhado à direita da janela. E, apesar disso, os corpos seguiram em coro, corpos cálidos, de cor, arremessando muco às paredes – corpos-caracol – e, enquanto deslizavam simetricamente em compasso, passavam o tempo às manadas, de dentro para fora, de perto para longe. Anos em manadas.
As cabeças azuis a treparem flores por segundo. Uma flor por segundo; a mesma flor, segundo o segundo. À direita, altaneiro, o lugar-balão como fonte, a permissão consentida de um frio

2007-12-27T09:48:00.001-08:00

suponho-me sentado, ligando as mãos nó a nó, imagináveis
a uma certa distância. Pela estreita passagem
chego ao ponto da máxima assumpção, da
vaporização dos corpos. Membros
como nuvens pairando densamente ao nível dos cães, e
no jeito sequenciado de estancar, são telhados, filamentos
de tectos sob as graças de deus – as protecções divinas
ou livros abertos em chapéu. Parto

chegado da assumpção - o regresso feito
por dentro -, e localizo giestas por entre as árvores, as malignas
plantas, que como quem espera, se cedem
ao assentar dos membros. Pedaço a pedaço,
num fogo que se ilumina, revêem-se peles grávidas
por carne a descer nuvens por fora das giestas, os
corpos-nuvem não-evaporados, as nuvens-pedra
regressando em linha para o alívio
das cabeças. Situo-me, eu,
em coração vivo, entre florestas, alcatifas
de membros que escolho para
que nem sempre possa parar

2007-12-06T10:13:00.000-08:00

parto em Dezembro para a tua breve chegada. Manhãs que duram manhãs, horas alinhadas na curvatura demorada das cinturas, os sentidos visivelmente rectilíneos e as mãos muito leves – é a primeira herança da noite –, como frutos. Ou os frutos na descida acentuada das árvores – qual voz maligna acertada nos animais, pergunto-me sem grande pressa – reconhecendo-se princípios, orifícios acesos para a luz. Sob os corpos inchados pontualmente à primeira pele, os frutos que se nomeia com a mão, que se partem para te saber o nome; os rastos. Inchados por te terem dentro, como implosões de um cheiro forte e pouco disperso. Um lugar para nunca sair, ou melhor maneira de se silenciar,

2007-11-21T10:36:00.001-08:00

se o homem que sempre chega encostar a porta mais
uma vez, deixará o inverno por fora – juízo
das coisas que sabiamente
se recolhem. Não julguem
reconhecer os caminhos, as folhas
que levemente os desfiguram saberão
do lugar reservado nas mãos; uma assistência
quase interrompida no que socorre o coração, como uma bola
de ar que se rebenta para aliviar o peso. Saberei
das folhas que se descobrem – os pesados tesouros. Devo
recolher-me à terra, sob tudo o que festeja e
esperar aberta em grandes braços a
repentina vinda dos pastores

2007-11-10T15:30:00.000-08:00

estendem as mãos como quem opera, cuidadoso movimento fechado e veemente; um derrame a quem se orienta as margens, a expansão silenciada – gole a gole um rio grita a montanha, ou os que lhe molham os pés; a brasa que se tem para envelhecer iluminado, e o nítido salto na corrente –, a pedra por onde se recolhem os peixes

2007-11-05T12:17:00.000-08:00

O desafio veio do troblogdita:

1. Pegue no livro mais próximo, com mais de 161 páginas – implica acaso e não escolha.2. Abra o livro na página 161.
3. Na referida página procure a 5.ª frase completa.
4. Transcreva na íntegra para o seu blogue a frase encontrada.
5. Passe o desafio a cinco bloggers.

a frase:

A virtude que, cega,
vai conhecendo o seu caminho.

Luís Quintais, de Anos 90 e Agora, uma antologia da nova poesia portuguesa

o desafio fica a:

casa de paragens
lugar de mim
música do acaso
planetab612
vou a tua casa

2007-10-30T15:44:00.001-07:00

imagino como te afastas sempre pela linha contínua separando a planta dos pés da extensão dos campos desocupados de árvores – os pés ou o resto do corpo. A pesada aliança entre os membros, a inexorável liquidificação da maior parte da cabeça na nuvem azul inevitavelmente espessa planando numa estagnação mais ou menos circular e ligando o corpo até si – o conjunto sem cabeça, a nuvem por sua vez, a explicação exacta das causas mais altas, o perpetuar da noite como candeia. A extrema-unção dos pecados, o alimento. Uma ascensão prematura acusa a primeira cura, noto não estar além das rasas flores, mas já pouco chove. Ao chegar de longe ouvem-se cantos que não são da terra, talvez o mecanismo oleado da sucessão intrínseca aos dias, ou talvez não.
Afasta-se o homem pela linha contínua, a nuvem aos ombros; e parte livre para a próxima condenação. Ao chegar de longe, a morte anunciada das cotovias

prémio josé saramago 2007 - «o remorso de baltazar serapião»

2007-10-28T16:35:00.000-07:00

valter hugo mãe

2007-10-24T14:23:00.000-07:00

2007-10-17T15:27:00.001-07:00

marca acima da coxa a inferior das nuvens – desenho a caneta com tinta, caneta de tinta azul, quase possível de apagar; impensável – em jeito de entrega estreita por onde cabem todos os nomes do amor – prevê-se que seja um animal rarefeito num existir vertical e pesado, geralmente vivo, muito perto da pele.
A inferior das nuvens e espera a tempestade.
Sai da janela um vento morno e saturado, muito carregado de imagens e sentidos que, se possível, lançará as raízes mais altas em rodopio – o vento sai superior ao umbral. Passada a assumpção, acontece encontrar árvores sem fronteiras, chegadas à terra, interpelando os animais mais puros para a mútua alimentação.
Lá dentro formou-se mais uma nuvem, maior, evaporada junto ao umbigo. O homem bebe um pouco mais dela, alastra-a com os lábios como adubo. As mãos decisivas afastadas do corpo, e, de modo parado, espera árido a tempestade

2007-10-16T14:57:00.000-07:00

What can I do
When the bird's got to die
What can I do
When she's too weak to fly
What can I do
When she's calling my name
She's crying
Mama, Help me to live
What can I do

Antony and the Johnsons

2007-10-06T17:48:00.001-07:00

chega a mim como de propósito sem que ninguém veja como te formas imagem por imagem numa semelhança de erupção – digo erupção como evasão das prudências, ou simplesmente rebentar, o jorrar dos espíritos em fontes de múltiplos sentidos – muito próxima da margem do indizível; com braços, órgãos – de natural crescimento – e uma pele maciça bastante nua, como um feixe de luz. Vejo-te como um feixe de luz. Chegas a mim como imaculada luz, e reconheço-a. Creio, a mesma que abria os pratos à mesa quando ainda era pequena e comia de dia, e agradecia a disposição das coisas na maneira daquilo que era mais claro.
Agora que falo, já não sei se devo dizer luz ou a tua incidência sobre os pratos e o absurdo redefinir das flores de viana – que talvez nem fossem flores, mas sim, de viana; tinham caules verdes, ou então eram esteios – e as migalhas de pão, que na tua presença ficavam maiores e, claramente, não mais migalhas, mas pães de tamanho inteiro – instrumentos de saciar a fome, e até de alguma beleza. Mas não eras tu. Depois de pensar, concluo.
Um incondicionado feixe de luz lançado à pormenorização das coisas que se partem para melhor me pertencerem, absorção violenta. Milhares de horas em tapete, e os meus órgãos bem apurados. Dir-se-á para assumirem a caça dia-a-dia. Os órgãos bem apurados, a fome nos lobos, a vigília imaterial muito acesa, todos os meus espaços intensos sob a tua luz. Em feixe, tu como feixe de luz. E reinventa-me de propósito, vertical na parede quase branca.
Luz, meu amor de cheiro

2007-09-16T15:40:00.000-07:00

é fácil perceber porquê.
Os corpos bem alinhados na melhor altura do dia - dir-se-á a altura em que o dia realmente serve em comprimento. Os corpos em altar afectados por várias camadas de violeta, que quase podia jurar ser cor, mas que plausivelmente seria contaminaçao de noite também; digo contaminações de noite como poderia dizer desobstruções de imagem, coisa que a noite faz em muito melhor jeito que o dia – questões de intensidade pouco ou nada relativas.
Digo, os corpos em altar. Incidências de violeta, a violenta ausência de flores, nada substituída, mas ainda assim parcamente compensada pelo cheiro das maçãs verdes – provavelmente verdes pela excessiva saturação do cheiro, ou talvez não – que cresciam aos pares perto da janela. Acredito que crescessem porque se sentia uma progressiva falta de espaço, e não seriam os corpos porque nada cresce quando já tem um tamanho suficiente – lembro-me do meu amor, cresceu até amadurecer e se dignificar em mel – e tudo o resto tinha uma existência mais ou menos inanimada. Ou então seria das fotografias, não é que cresçam, mas alargam; ficam como tremoços em água salgada- ou feijões, sendo que estes não precisam de sal na água – e começam a largar figuras pela casa, homens e mulheres de roupa de festa a desmotivar as paredes, misturados agora com o ar que se vai inalando numa quase-sequência, nunca de expulsão facilitada pela transpiração ou outras formas de linguagem. Também posso dizer balões de água, o nascer do sol ou camélias queimadas; diria qualquer retalho de tempo e seria válido. Mas não, creio ser das maçãs, que curiosamente já deixaram de ser verdes e mantêm o cheiro.
Os corpos em altar, a violação das cadências, um tempo claro ainda que me pareça um pouco indefinido, a reincidência adiada das não-cedências, e o amor. E o amor, dizem os homens, rua com ele.

2007-09-09T13:54:00.000-07:00

CHRISTOPH SCHLINGENSIEF
18 bilder pro sekunde

2007-09-02T13:17:00.000-07:00

TADEUSZ KANTOR
A classe morta

2007-09-02T02:58:00.000-07:00

sob a pele dos resto dos dedos assisto
à alternância de diferentes formas de decrescer. Alheia
na diáspora dos verões acolho no contrário das pernas
as minuciosas reincidências assomadas em declínio
às falhas da luz, como uma borralha cerrada na incidência
dos caules, e ainda assim espelho em equilíbrio
da isócrona nutrição.
Desacredito-me na elegia
que vinca a manhã nas formas brancas
dos lençóis, assim nas casas como em todas as fórmulas
de salvação. E permaneço,

na nítida abrangência dos ruídos,
eminentes solventes da ustão, para lá
das transparências que se habitam,
e de tudo o que não seja crescimento
atiçado às mãos do homem

2007-07-31T15:53:00.000-07:00

se a achasse na impossibilidade de amar teria dito: és como as plantas abertas a qualquer espécie de luz, mas que morrem quando o sol inflige a sua presença. Focas a plenitude num ponto não mais que desequilibrado, algures entre a entrega maciça e a ausência insolucionável; és como as plantas irrealizáveis à demasia. Tudo o que irrompe de grande parte das tuas fendas pende para a volatilidade, igual a dois insectos inoperantes num derrame de vento. Percebe quando te digo, és improbabilidade.
Se achasse que ao amor não pertence. Mas os dias preenchem-na até ao nível dos pulmões, concomitantemente a totalidade dos poros insones; o corpo numa vibração não rectilínea aponta ao início da perfeição.
Sei que tem amor em cada depósito resguardado, e que se transubstancia ao exagero em olhos, em passos, nos abraços metafísicos; à medida que o tempo vai lançando noites ao mar e as recolhe expurgadas no seio das mulheres-trovão. Tem os vários lados do abraço liquefeitos e correm com o sangue na diligente impulsão das vidas, como pequenas forças que levam gotas ao charco e mingam a extensão das ilhas, como todas as pedras fora do caminho, como a brisa ao pólen, o nevoeiro ao lobo, como ao lobo, o nevoeiro.

2007-07-30T12:10:00.000-07:00

doze blogs que gostaria de ver editados em livro:

- a manh ser
- atacadores
- casa de paragens
- formalizando o tédio
- literatura&arte
- opium bombe
- troblogdita
- trip na arcada
- tudo de ensaio
- vou a tua casa
- plantar ideias
- poesia&lda

deixo o desafio a:

- life is just so
- música do acaso
- planeta b612
- caderno de campo
- a cave
- bandida
- desenhos do rui
- blue molleskin
- paixoes e desejos
- sincronicidade
- atacadores
- do lugar de mim

2007-07-23T14:34:00.001-07:00

MICHAEL HACKEL

2007-07-19T15:39:00.000-07:00

2007-07-08T16:46:00.001-07:00

aprendo, embora de forma paulatina e pouco intrépida, sentimentos afastados do que é retumbante e fogoso; coisas que se situam mais a montante da vontade vincada e debulhadora de barreiras, mais perto da brisa altaneira que adormece os pássaros sobre ramos das árvores de Outono, que se repartam pela extensão do corpo em vez de incidirem determinadas sobre pontos insulados à superfície. E perturbo-me. Continuo a não ser conivente com o crescimento das ervas daninhas comedoras de tudo que robustece, da magnificência da luz carregada de tardes de tempestade à beira dos reinícios, das reincidências, como pequenas metamorfoses acontecendo incessantemente em tudo que nos toca com maior ou menor distanciamento. Aprendo a temperança mas não a consinto, em mim não cabe a sonolência da continuidade quando rebento tantas vezes para cima, insurgida em múltiplas formas de nascer

2007-07-08T16:03:00.000-07:00

vejo que faltam partes importantes ao corpo pouco comprido, noto alguma miríade de buracos ocupando espaço no coração já carcomido, as pernas também azedam enquanto os dias vão; mas sei que a morte não tardará para sempre.

2007-07-01T06:59:00.000-07:00

regresso mais uma vez da casa ao alto sem saber se lhe hei-de voltar, tão pesado, tão infinito é o caminho que reinvento ardilosamente à largura do sol para que não seja fácil o seu aparecer livre de rasto. Escuto a engorda dos frutos e cuido o silêncio como um animal de rua. Não me será possível a colheita das árvores nem o embalar das sementes, o tempo adormece-me sempre de mansinho e à casa ao alto não quero voltar. Tão pesado, tão infinito é o caminho. Reinventarei ainda hoje as multiplicações para não te deixar

2007-07-01T06:56:00.000-07:00

diamanda galás
gloomy sunday

2007-06-27T15:11:00.000-07:00

YO (ME)
Rafa Cortés, Mallorca, 2007

2007-06-25T03:11:00.001-07:00

2007-06-24T16:28:00.000-07:00

yann tiersen

2007-06-14T14:51:00.000-07:00

olho-me na horizontal. Pareço crescer entre auspiciosos navios

2007-06-10T12:55:00.000-07:00

completo parte da vazão do amor com a procura insana de nabos de amendoeira, igualada, tem vezes, à decrepitude das vizinhas floridas à janela só quando o sol lhes dá; tão secas e insapientes.
Procuro amendoeiras, as maiores, que pela probabilidade se afiguram em altos troncos, por onde escorrerão tempos depois grandes flores brancas, tão depressa moribundas pela célere aparição da morte na imagem de um chão aberto, aglutinador de todas as formas de extinção. Aquelas que, capazes da resignação, dão-se ao empoleirar dos rapazes com pomares no bolso, descortinados aos cantos do mundo, alheios na imaterialidade do vento ao veemente estímulo de se bastarem no desejo como carreiros quietos de poeira. As que, permitidas a um olhar altaneiro, ainda se reúnem inocuamente no vago crescente das nossas mãos. Quero aquelas que se vêem daqui, de dentro dos espelhos, sempre tão rentes, a mim e a ti. E se esta noite for suficiente em lendas ficar-me-ei por horas a ver como os corvos tombam nas suas raízes, sem nada saberem sobre este amor pesado, plúmbeo em nós. E pela ignorância tombam, porque só quem nos conhece em amor encontra razões para ser acima dos inícios de amendoeira

2007-06-07T14:53:00.000-07:00

2007-05-26T13:04:00.000-07:00

dizem-me para não deixar chegar a mim os olhos do Homens quedos, para não os fazer voar presos por várias linhas ao dedo mais pequeno, como as fotografias dos meninos felizes, suturados à forma dos balões. Dizem-me que pela clara coincidência de corações é iminente a necessidade de ancoração, e o despontar de um desejo de pertença aos campos de trigo, do firme estacar dos pés nas fiadas de feijão-vermelho e a absorção rápida da sequência ordinária dos dias. Ou engrandecer à soleira da porta. Atracar a pertinência do tempo para que a cara, fulva, se resuma à madeira lascada dos caixilhos, e o resto do corpo se distenda como rosmaninho até à esquina da cozinha, onde, por tantas partes dos tempo se bebeu chá na mesma convulsão com que os retratos se dissolvem na parede.
Há sempre um temor no debulhar das asas. Porque ao lado ainda se libertam pássaros para cima das vontades, e da fundura da varanda não se consegue voar

2007-05-15T15:01:00.000-07:00

Enrolo a língua para não dizer: os dias são mais bonitos sempre que nascem de dentro de ti. E o peso do que reprimo reergue-me do avesso em redor da rosa mais amarela, para que se distendam as funções da luz.
E se falo com a voz do peito digo: empresta as tuas asas à extensão da noite e cresce de mansinho à minha cabeceira.

meme

2007-05-15T14:40:00.000-07:00

contaram-me que existem homens queimando a vida a cuidar de jardins.

Al Berto

"Um meme é um «gene cultural» que envolve algum conhecimento que passas a outros contemporâneos ou aos teus descendentes. Os memes podem ser ideias ou partes de ideias, línguas, sons, desenhos, capacidades, valores estéticos e morais, ou qualquer outra coisa que possa ser aprendida facilmente e transmitida enquanto unidade autónoma."

desafio:
- troblogdita
- atacadores
- planeta b612
- sementes de maracujá
- casa de osso

2007-05-08T01:05:00.000-07:00

e eu amava-te pela maneira como os barcos sangravam nos teus lábios

Jorge Melícias

2007-04-26T23:55:00.001-07:00

é suficientemente franca
a assumpção da noite em dilúvio
sobre o debelado pranto da criança, já
exalada sem pudor no incipiente abrir
da madrugada. É hoje brando
o desprender da ferrugem estendida
em coágulos pelas paredes expostas
do ventre, e audaz o seu esvanecer
por entre os prenúncios de tempo. E é lenitiva
a respiração dos pássaros dispostos à unção
dos pais a rebentar em asas ante a aproximação
divina, concedendo em oração aos dias
a perene sementeira de lamentos.

2007-04-16T13:53:00.000-07:00

Os fetos abeirados na sombra escorregadia dos olhos. A

reiterada contrição a ensaiar perseguições no quebrar do

peito. Há tanta imensidão a desfolhar a quietude do tempo

que as mãos hão-de chegar um dia carregadas de fruta-paixão

à voracidade do leito. A meio da tarde encontro fiadas de animais absortos

no rasto seguido da voz, e as trepadeiras continuam a erguer árvores

que apesar de largas não me cobrem por inteiro. Sou transição marcada

da inelutável metamorfose do sol. E aqui, encenada, resigno-me à aridez do palco.

2007-04-09T11:22:00.000-07:00

ontem talvez me tivesse rasgado em camadas à calidez das
horas. Seguida, a absorção rápida pelas fachadas da brandura,
onde culminam todas as etapas da pele. Não seria preciso
subir à eclosão dos gomos para perceber à frente a magnitude
da natureza efervescente no descoser do dia. O campo entrecortado
no sobrolho jaz plano numa luz que só aos ocultos é concedida. Se
quisesse crescer só nessa terra estancaria pela manhã a
efemeridade do meu devir.

2007-03-28T10:20:00.000-07:00

À tarde – marginal, o estampado das saias –, parece que se atropelam vaticínios de intempérie mesmo ao redor dos ossos. Como fortalezas de zinco que, perscrutando a sombra, te condensam a brandura à saída dos olhos. Não te quero extensa. Repito. Não te quero vertida em faúlhas às raízes dos pinheiros, nem a esmigalhar a avidez nas cabeças dos cães de outeiro. Não emendaste todos os sonhos para agora os estenderes em tapete à mercê das chuvas do Outono, que se erige ostensivo meio palmo abaixo das tuas crenças. O teu sol é sempre tão peneirado que me chega ao colo em lascas, demasiado repartido para a cultura dos pés de trepadeira, que, tal como eu, só eclodem na imensidão da luz rasante. Não te quero vazada, por aí, onde ainda não há jardins.

2007-03-24T09:32:00.000-07:00

Na inveterada melodia, mais uma vez, desalinhada entre a chave
da porta e os fios de seda onde se sustenta para que não tombe
como as maças, disponíveis a um amadurecimento morno.
Chega aos tornozelos a cinza que escapa à cor dos olhos por onde
toda a gente a vê, e onde sobrevive ainda o melífluo desejo de a desdobrar
na palma da mão e entregá-la, depois, a um ramo de malmequeres; para
que aí, também ela, passe a florescer à hora de deitar.

2007-03-19T13:00:00.001-07:00

A fechadura por onde te via todos os dias de sol fica agora largada à indelével passagem de um tempo que escorre de mansinho pelas costas até às ervas do quintal. Confesso. Como seria bom que os dedos dos teus pés ainda engendrassem fábulas à volta dos meus, assim nada me impedia de os levar ao jardim sem se perderem nas fileiras das formigas que, sabes, me verrumam desde as voltas no bolo de mel.
Lembras-te dos candeeiros que enchiam a luz da sala e que, imperturbáveis, esculpiam o teu corpo agreste contra a parede que a casa segura ao alto? Era magra. Como o avental das peixeiras nos dias em que a feira pulsa noutra freguesia; mas sustenta todo o volume dos meus pensamentos, arredados, na desmedida, o teu letárgico amor.
Mas vem. Vem que eu te perdoo por toda a superfície da pele, e talvez te estenda os braços ainda suturados às tulipas. Essas que fazem a praça de espinhos chegar aqui, e onde evola o eflúvio das noites que trazias ao comprido nos braços. Perdoo-te. Porque continuas a aparecer-me contra os candeeiros nas carruagens de luz fulva impingida à fechadura. Porque só me vale a evanescência das tulipas, se o soalho for de madeira e suportar todos os meus alicerces. Vem. Nem que seja para me atirares às formigas porque eu hei-de sempre romper a voz no canto do fim da tarde.

2007-03-13T10:21:00.000-07:00

As voltas que já não guardo no bolso, cansada de tanto girar ao teu redor.

2007-03-08T13:19:00.001-08:00

Sempre que vejo as árvores pelo postigo exíguo da
Quietude, as tardes que crescem debaixo de mim aquiescem,
E dos ramos tombam as mágoas que ao longe velavam a tua voz.
Nunca soubeste quantos dias te esperaram à janela, prontos para acabar
Enquanto os meus olhos debulhavam as rendas turquesa do candeeiro de pé.
Ao fundo ainda jorrar um fumo repentino.

2007-03-02T13:33:00.000-08:00

2007-03-01T09:33:00.000-08:00

Hoje decidi fugir directamente para o céu que te fermenta a boca. Pouco
ou nada sei sobre a casa feita de vidro que vejo daqui, aguardando na
pusilanimidade que venha em lascas e me arreganhe a palma da
mão. Não tardará a doer. E aí chuparei o sangue por uma palhinha para
que não sobre e se estenda na camisola que a minha mãe me deu. Comigo
levo uma caixa pejada de roedores que hei-de sentar ao largo do meu pescoço
de maneira a que o sol não lhes coma o pêlo. Perdi-te tão bonita nos abismos de
uma maça e por isso vou-me embora, para te deixar pétrea em conserva com pedras
de açúcar. Depois pousar-te-ei na carne do meu regaço e ver-te-ei recrudescer na
demora das brasas, que finalmente me hão-de querer.

2007-02-27T04:31:00.000-08:00

Depois da chuva

que cresçam as sementes

2007-02-23T11:44:00.001-08:00

E abate, assim como a força de várias mãos erguidas na cintura
Ainda que atentas à urgência do céu. Em breve acudirão à cabeça
Impertinências lorpas já limpas de algodão comedido nos pés. Gritos
Chegarão finalmente em barcas às raízes secas do alívio.

2007-02-22T16:52:00.001-08:00

Sempre estiveste no rebordo do meu ombro.

2007-02-15T08:23:00.000-08:00

Às vezes, quando penso que te posso perder sou como um feixe de borralha atado à razia do vento.

2007-02-14T06:54:00.001-08:00

Até podia jurar que as manhãs bastaram-se de chegar conduzidas em enxame para uma floresta mais acima. Há dias que não abro os olhos e parece mesmo que o
frio já tomou conta da barriga. Importuna-me a maneira perspicaz com que os dias
nascem e se suicidam a seguir, sem tempo para haver pêlos a embaraçar as pernas. Podias
ter dito que eu ia-te buscar à raiz, assim não precisavas de te repartir em ramos, que, lógico,
te fazem raquítico. Menos-mal, cresceste depressa, não deu para correr à tua volta, nem sequer os pássaros partiram o bico. Há bolo à espera para quando chegares acima da
cegueira, quando todo o tempo tiver olhos, para ver como se morre a seguir.
Gosto das tuas saias verdes, parecem-se contigo.

2007-02-07T12:37:00.000-08:00

Não é que as flores cheguem às orelhas, mas aqui tudo pende com pelo menos umas das pontas para o centro do esquisito. Digo. Os borbotos da minha camisola verde gretam mesmo ao meio da tarde – o sol já teria dedos – e as borras do café, num ímpeto de puro egoísmo, calcificam o vapor que, juro, preferia sair do copo.
Os que vão além de mim tocam-me com discursos arranhados na garganta, não serão lobos maus senão já lhes pesaria no dorso.
O tamanho também parece ter sido arrastado pelo cabelo, é aqui imenso, tanto nas pernas das senhoras como no bigode dos cães. Já contando com a largura dos pés.
As sandes engolem pepinos e fazem depois tranças na minha barriga. Incomodativo, não é?
Se não fosse a memória das vacas já não seria capaz de lhes contar as patas. Além disso, as pessoas não dizem “para trás”, seguem em frente e dão a volta.

2007-01-29T13:53:00.000-08:00

Cabelos oblíquos espalhados na planta dos pés
Como heras estreitas grandes até ao tornozelo
Tenho tantos olhos
O avesso das pétalas também me faz confusão

Línguas vorazes
Dobradas em sanguessugas
À volta do pescoço até ao caos
Ainda me lembro das nuances do branco
Tinham bichos que não sabiam morder.

2007-01-22T14:26:00.000-08:00

Pois. Mas quem é que quer comprar Optimus quando a menina só tem olhos para o pó em conferência nas costas dos televisores LG? Sabem que são ligeiramente melhores que os outros e os comandos têm três cores? E LG está gravado num relevo não desproporcional à leveza de todo o equipamento. Prefiro morrer solteira, ou podiam deixar que me fosse bolinho, assim, ficar mil anos como semente. E as cadeiras de executivo disponíveis em quatro cores. Falta o amarelo para minha felicidade. Não é que não goste de sol, mas faz arder os olhos.

2007-01-22T14:25:00.000-08:00

Hoje sonhei contigo e com tudo o que te pertence
As costas eram lisas
À frente a fé cumpria o seu dever
Os ossos salientes adivinhavam-te fraca
Assim como a pele rosa nunca chegou a ser cor
Sim
Eras fraca
Não tinhas lâminas nem pólvora
Nem ácido nem odor impetuoso
Sem agulhas afiadas sem buracos aritméticos ou
Certezas de alcatrão

Posso dizer
Serias copo de chuva

Já imaginaste como
Seria bom que todos os teus intentos
Se movessem ao ténue rebater do meu pé
Tornar-te-ias gigante
Coberta de bengalas
A subirem pelas pernas e
Bolas de sabão na testa
Serias desalinho e
Os anjos ficariam rotos de pé

Ao meio-dia no centro da mesa
Sentadas vontades que devoram maças
Sim basta de maças
Verdes vermelhas verdes-avermelhadas
E arpões afincos de pé
Já não posso ver maças
Firmadas na mão
Todas em pedaços cúbicos
Amadas na mão
Todas na mão
Engolidas em ti

Preferia ter-te deitada
E ainda assim
Inteira e
Melodia a caminhar nas tábuas estreitas
Entre a sala e a tua barriga
Preferia dar-te limões
Pelo menos eram mais amargura
Talvez te trouxessem andar
Fazer-te saltar
Atirar os punhos à mesa
Como as formigas
Como as pernas de uma formiga
Como uma obreira
Cheia de asas

Talvez te fizessem dormir em sobressalto
Para que acordasses minuto a minuto
E me lembrasses que
Estás aqui.